算命算到自己死于空难,回家闭门不出,在家被飞机砸死

再算一次------------------------------------------，卜先知做了一件事。，一块一块重新上上去——不是关门，是开张。他把算命的案桌搬到门口，把竹帘子卷到最高，把那筒竹签和三枚铜钱擦了一遍，连茶碗都换了个干净的。，都愣了一下。昨天一整天没开门，今儿倒开得比谁都早。，冲他喊了一声：“卜先生，今儿精神啊！”。，把三枚铜钱在桌面上排成一排。铜钱被晨光照着，泛出一层淡金色的光。他看着那三枚铜钱，像看三个老朋友。。。。。算命有讲究，子时问阴，午时问阳，卯酉问阴阳不分。他要在卯时正，也就是早上六点整，太阳刚露出整张脸的时候，起第一卦。这是阳气初升、阴气未退的时刻，卦象最真，骗不了人，也骗不了自己。。卖菜的挑着担子喊，小孩子追着狗跑，布庄的刘婶又坐在门槛上择菜。没人注意到卜先知坐在那儿一动不动，像一尊忘了上供的泥像。。，闭上眼，深呼吸了三次。第一次吸到胸口，第二次吸到丹田，第三次吸到脚底板。然后他把铜钱往桌上一掷。。，一枚撞到竹筒停下了，一枚掉进了茶碗里，一枚在桌沿上打了个转，差一点掉下去，最后还是歪歪斜斜地躺在了桌面上。
他睁开眼。
未济。
他把茶碗里的那枚捡出来，擦干水渍，和另外两枚并排放在一起。正面两枚，背面一枚。和昨天一模一样。
他没动，也没叹气。只是从案桌底下抽出一本薄薄的册子，翻了翻，翻到折角的那一页。
那一页上写着梅花易数的起卦法。
梅花易数不用铜钱，用数字。他取了自己的生辰——四十三年前的一个日子，取了他父亲去世的年头，取了当下卯时的时辰数。三个数字，加减乘除，得出一个卦。
他算了一遍，手指头在案桌上划拉，划拉出一串数字，然后翻到对应的卦辞。
巽上艮下，渐卦。
爻辞：鸿渐于干，小子厉，有言，无咎。
他皱了皱眉。渐卦不是凶卦，但“小子厉”三个字扎眼——小子有危险。他又往下看，渐卦的变爻指向了另一个卦。他顺着推下去，推了三层，最后一层还是未济。
梅花易数绕了一圈，绕到同一个地方。
他把册子合上，闭上眼，停了一会儿。
手在抖。不严重，像冬天没穿够衣服的那种抖，从骨头缝里往外渗。
他睁开眼，铺开一张黄纸，开始排紫微斗数。这东西他最拿手，十二宫闭着眼睛都能画出来。命宫、兄弟宫、夫妻宫、子女宫、财帛宫、疾厄宫、迁移宫、交友宫、官禄宫、田宅宫、福德宫、父母宫，一格一格填。再把天干地支安上，然后把十四颗主星一一落位。
排到一半，他的手停了。
紫微斗数里有一颗星叫“天刑”，落在疾厄宫，主血光、外伤、意外之灾。这颗星他给别人排过无数次，每次看见它，他都会跟客人说“小心刀剪，注意左方”。左方，就是左手边。
天刑星旁边跟着一颗“阴煞”，主暗算、小人、意想不到的祸事。两颗星夹着疾厄宫，像两把钳子夹住了他的命盘。
他往下排，流日、流时。三天后的午时，流时宫正好走到疾厄宫，天刑星和阴煞星同时被引动。
他没再往下排了。结局已经写在纸上，他只是在浪费时间确认自己没看错。
紫微斗数没给他不同答案。
他把那张黄纸揉成一团，扔在地上。纸团弹了两下，滚到桌子底下，和昨天的纸团作伴去了。
还剩下一种算法。
奇门遁甲。
这个他用的最少，因为太麻烦。要排地盘、天盘、人盘、神盘，要把九宫八卦、八门九星全塞进去，一个数错了全盘错。他平时不给人用这个，费时费力，客人还听不懂。
但今天他要给自己用。
他从书架最顶层抽出一本布面封皮的书，书脊已经散了，用线重新缝过。他翻到奇门遁甲排盘的那一页，用手指头指着每一个字，生怕看错。
排盘首先确定局数。他算了一下当下的节气——刚过芒种，阳遁。然后取日干、时干，排三奇六仪，布九宫。
纸上越写越满。他开始出汗，汗顺着太阳穴往下淌，淌进眼眶里蜇得生疼。他用手背擦了一下，继续写。
八门落位：休、生、伤、杜、景、死、惊、开。
死门落在坤二宫。坤二宫的方向是西南。青石镇的西南方是什么地方？
城南。
他的笔尖在纸上戳出了一个洞。
继续排九星：天蓬、天芮、天冲、天辅、天禽、天心、天柱、天任、天英。天芮星主死丧，落宫与死门重合，两凶相叠，大凶中的大凶。
神盘：值符、螣蛇、太阴、**、**、玄武、九地、九天。**落宫与死门同宫。**主血光、刀兵、意外横死。
所有的凶兆都指向同一个地方，同一个时刻。
他忽然想起一件事。奇门遁甲有一个口诀：“天芮**死门开，行人半路入泉台。”他以前觉得这口诀编得挺顺口，现在觉得编这句的人应该拉出去砍了。
奇门遁甲排完了。
他盯着那张密密麻麻的纸，上面全是数字和符号，外人看来像天书。但在他眼里，这张纸上只写着几个字。
三天后。午时三刻。城南老槐树下。左撇子。剪刀。
他把纸放下，两只手平放在桌面上，看着自己的手指头。右手食指和中指之间有厚厚的老茧，那是握了一辈子毛笔磨出来的。
四种算法。
六爻、梅花易数、紫微斗数、奇门遁甲。
四种完全不同的方**，不同的数学逻辑，不同的宇宙模型。它们之间唯一的共同点，就是这个结果。
如果一种算法说是，可能是巧合。两种算法说是，值得怀疑。三种算法说是，很难否认。四种算法都说是——
那就是了。
不是“可能是”，不是“大概是”，不是“按照规律应该是”。
是“就是”。
卜先知把四张纸叠在一起，对折，再对折，折成一个方方正正的小块，塞进了袖子里。
他站起来，走到门口，掀开竹帘子，站到街上。
阳光很好，晒得人头皮发烫。街上人来人往，没人注意到他脸上的表情。那张脸上既不是害怕，也不是愤怒，而是一种很奇怪的平静。
像是被宣判了**的人，听完判决书，什么都没说，转身走了。
他忽然想喝一碗馄饨。
他走到老王的馄饨摊前，要了一碗。老王利索地抓了一把馄饨下锅，盖上盖子，转过身跟他搭话：“卜先生，您今天气色不太好啊。”
“没睡好。”
“算命这行当，操心。”老王摇摇头，揭开锅盖，用长筷子搅了搅，热气腾腾地冒上来，“您给自个儿算过没？”
卜先知看着他，没说话。
老王被他看得有点不自在，赶紧捞馄饨，舀汤，撒葱花，端到他面前：“开玩笑的，开玩笑的。您慢用。”
卜先知低头看那碗馄饨。汤面上飘着葱花和油花，馄饨皮薄得能看见里面的肉馅，一个个鼓鼓囊囊的，像吃饱了撑着的小鱼。
他拿起勺子，舀了一个，吹了吹，放进嘴里。
烫。
但烫得好。烫得他觉得自己还活着。
他一口一口地把那碗馄饨吃完，汤也喝了大半碗，然后放下碗，从怀里摸出十文钱搁在桌上。
“老王。”
“哎？”
“你左撇子右撇子？”
老王愣了愣，举起右手晃了晃：“右手。怎么了？”
“没什么。”卜先知站起来，“随便问问。”
他转身往回走，走了几步，又停下来。
回头看了看老王。老王正低头收拾碗筷，两只手都好好的，右手拿着抹布，左手端着碗。
左手。
他盯着老王的左手看了两秒钟，然后转过头，继续走。
走了三步，他又停下来。
街上行人来来往往，他一个一个看过去——挑担的、背篓的、空手的、牵小孩的。他看他们的手，每一只都看。
大部分人的右手上有茧子，左手干净。但也有几个人的左手上茧子比右手厚。
左撇子。
他看着那些人从面前走过去，脑子里忽然冒出一个念头——凶手就在这些人中间吗？还是不在？如果不在，那凶手是谁？如果谁都可能是凶手，那谁都不是凶手。
他站在街中间，像一根钉在地上的木桩。行人从他两边绕过去，有人回头看了他一眼，有人小声嘀咕了一句什么，他没听见。
他只知道一件事。
四种算法，四个答案，一模一样。
不是命运在吓唬他。
是命运在告诉他——你死定了，别挣扎了，省省吧。
卜先知慢慢走回自己的摊位前，坐下来，把那三枚铜钱一枚一枚地塞回竹筒里。他把案桌上的茶碗摆正，把竹帘子放下一半，挡住午后的太阳。
然后他靠在太师椅上，闭上了眼睛。
不是认命。
是累了。
他打算歇一会儿，歇完了再想别的办法。反正还有两天。
他把这句话在心里默念了一遍。
还有两天。